"好。"我说，"都起来吧。"
当天夜里，父亲走了。咯了一夜的血，天亮前咽了气。临终前，他拉着我的手，浑浊的眼睛看了我很久，嘴唇翕动，只挤出一句断断续续的话："……家……撑住……"我攥着他枯瘦的手，点头，点头，再点头，直到那只手凉透。母亲本就病着，听了这个消息，一口气没上来，也跟着去了——一前一后，隔了不到两个时辰。我守着两具尸首，守了一夜。没哭，也顾不上哭。翠屏在灵前烧纸，火光照着她红肿的眼圈，映得满屋子的白幔忽明忽暗。
头七还没过，债主就堵上了门。
门外，乌泱泱地站了一群人。领头的肥头大耳，穿一身缎子马褂，手里攥着一沓借据，身后跟着五六个打手模样的汉子，个个腰里鼓鼓囊囊，气势汹汹地往里闯。街坊四邻躲在各家门缝后头探头探脑，不敢靠近，也不敢走开。人群后面，还缩着一个熟悉的影子——周福。他换过了裤子，脸上带着没褪干净的潮红，正猫着腰，往人群里躲。
领头的债主一进门，把借据往我面前一拍："二小姐是吧？令尊生前欠的钱，如今人死债不消，这账，总得有人认吧？"
我低头看了看那沓借据——厚厚一摞，红手印，确实是父亲的笔迹。我抬起眼，看了看门外那群人，又看了看缩在后面的周福，没说话，只把茶盏端起来，慢慢地吹了吹。
"钱掌柜，"我说，"来者是客。请上座，喝杯茶，慢慢说。"
他愣了一下，随即皮笑肉不笑地一拱手："那敢情好。"
他大摇大摆地往大堂走。我在他身后，慢慢地，把那口茶咽了下去。
——茶要凉了。
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